Vœux de comptoir.

Depuis belle lurette les bars de villages animent la vie de notre cher milieu rural. Pont d’ancrage villageois beaucoup y passent, d’autres l’ignore comme s’il n’était pas convenable d’y être surpris.

Au bar du village recroquevillés en cet hiver à peine piquant les gens se réunissent, se parlent, s’interpellent dans une joie toute languedocienne. On vient y prendre des nouvelles, en donner autour d’un verre.

Au zinc du village les discussions tonitruantes vont toujours bon train et les solutions à l’odeur d’anis arrivent comme s’il en pleuvait. Et qui de critiquer les uns, et qui d’absoudre les autres en se moquant de leur posture pour finir par se réconcilier en tapant sur les élus qui n’en demandaient pas tant. C’est un petit jeu expiatoire et les huiles, toujours un peu coulantes, font la sourde oreille en faisant oublier leurs propres dérapages. In fine dans les bars seule à changé la déco et l’odeur des gitanes a été chassé au dehors. L’ambiance plus respirable y est toujours réconfortante, l’on vient y boire un verre, tester son taux d’intégration, tendre une oreille distraite, commenter les faits locaux et se délayer allégrement le gosier pour vaporiser l’esprit. C’est un passage un peu obligé et tous s’y mélangeons pour brasser superficiellement les cultures, les idées, refaire le monde qui en a bien besoin ou se refaire la cerise de la solitude de la taille.

On boit, on mange, on rit l’air sérieux pour les notables, plus décomplexé pour les lambda, on s’apostrophe comme si l’on ne s’était vu depuis un siècle… Chacun joue sa propre pièce. Désormais au grand bonheur du tenancier le lieu devenu polyglotte a intégré, même l’hiver, une foultitude de nationalités et l’on y parle le français avec accent, comme nous, mais en différent. Le sud est une terre d’intégration et les gens biens y ont toujours leur place. C’est vrai, il faut bien l’avouer, on les critiquent un peu de temps à autre car après le ‘’ruby’’, c’est le deuxième sport national, peut-être même avant la pétanque et les gens qui ont bon cœur comprennent bien qu’au bar, le local a besoin de se surestimer. Alors ils ne relèvent pas et deviennent des nôtres, même les parisiens qui ont tout inventé.

Durant la saison l’ambiance s’étale jusque sur la terrasse et l’on gagne en perspective ce que l’on perd en intimité. La vie locale sourde tout l’hiver pour mieux rejaillir aux beaux jours.

Au printemps les terrasses s’animent d’accents toniques, les robes plus légères annonciatrices de chaleur aiguisent les regards lorsque la sève des vignes pousse les premières feuilles. Les tracteurs vont bientôt ronronner et les discussions sur la future récolte animeront l’estaminet jusqu’à vendange. Les vignerons y racontent les vignes, les artisans les chantiers, les étrangers leur contrée, les retraités le bon vieux temps, les touristes y flattent le pays. Les événements locaux passés au crible de la plèbe peuvent ici devenir légende en un tournemain ou bien pétard mouillé.

Les jours d’élections une pudeur discrète anime le lieux. Chacun un café à la main, dans ses petits souliers, préfère les discussions météorologiques aux envolées prosélytes trop engagées. Il n’est pas de bon ton d’afficher ici ses convictions. Quelques cadors, qui savent tout sur tout, viennent toutefois dépouiller leur intuition à haute voix sans pour autant passionner leur auditoire qui plonge instamment son nez dans un bock de bière, dans le Midi libre ou passe la porte fumer une tige.

Les bars, il en existe de toutes sortes. Le traditionnel, la mine patibulaire, un peu réac à tendance à perdre du terrain ces dernières années. L’initié venait trop y inscrire sa supériorité. Le formica glacé a du mal à survivre chassé dehors par la chaleur d’une déco bohème. Remplacé au fil du temps par des cafés conviviaux, plus ouverts sur la mixité, il traîne la patte d’un passé qui a du mal à se réinventer. Désormais c’est dans l’échange chaleureux que le troquet monte ses gammes sur un air de rassemblement général. Tous y avons notre place et l’endroit retrouve l’essence même de sa propre vocation : la rencontre superficielle. Les vertus de la modernité et des étrangers y ont apporté une gamme de bière conséquente et, lorsque le patron n’est pas complètement bouché, un choix de vins qui sortent de l’ordinaire faute de venir de la grande surface voisine.

Pierre angulaire du système, le boss anime d’un doigté savant l’endroit où certains viennent se mettre à l’envers. Et pour le bon fonctionnement de sa boutique il doit user non seulement de psychologie de base mais trouver l’équilibre entre le sérieux que requiert sa tâche et la convivialité d’usage. Le bistrotier pingre étant très mal venu, le roublard insupportable, le ‘’ je-me-mêle-de-tout’’ imbuvable, le fier à bras incontrôlable et le ‘’j’ai-tout-inventé’’ rédhibitoire. Tout un talent que le tenancier doit posséder pour ne pas être dépassé par les débordements hilares d’un public parfois désinhibé. Le talent n’est pas donné à tous et l’étrange cocktail de la politique et de la prétention vide à coup sur les lieux. Et lorsque le patron et une patronne l’on s’essuie poliment les pieds sur le paillasson en laissant dehors les persiflages pourvoyeurs de guerres intestines.

Dans la gamme des établissements à la pointe du progrès on en voit dédiés au bio. Les mêmes que dans la grande ville mais pas du tout hautain ni légèrement condescendant. A la fois conviviaux, chaleureux et humanistes, la musique discrète fait pétiller dans leurs verres des vins iconoclastes et les soirées s’y étendent à la bonne franquette de toute une humanité. Au-dessus du panier de crabes, ils ouvrent des perspectives une fois franchit leur porte.

Le local a d’indéniables vertus à développer de toute urgence pour que s’épanouisse le sens et le goût de l’autre et nos petits entrepreneurs mixologues y travaillent ardemment. A nous de faire un pas vers eux afin de découvrir ce monde qu’ils ont à nous offrir. Le premier pas, comme tous les premiers pas, est souvent hésitant mais les bras s’ouvrent facilement autour d’un verre.

Ce petit laïus jubilatoire en forme de vœu pour l’an qui naît car notre bon vouloir excite la vie quotidienne. S’ouvrir à l’autre, à la rencontre, à la surprise, à l’à-côté pour déceler l’extraordinaire pouvoir qui germe en chacun d’entre-nous. Ça a déjà la vertu de ne pas polluer et évite d’être groggy par le jetlag. Voyage mensuel, hebdomadaire ou quotidien à seulement un jet de pierre de son seuil.

Souhaitons-nous des rires et des chants, de la joie, du bonheur d’être ensemble, du local avec qui vient les solutions. Souhaitons-nous de la simplicité au banquet de la vie. Et puis, et puis et puis….

Santé !

Tous nos vœux.

Dans la vie faut pas s’en faire....

Cinq cents soucis, mille tracas viennent user recurement nos existences. Nos métiers d’engagés de la terre ne sont pas épargnés par cette loi créée, évidemment tout spécialement, pour donner de l’apesanteur à nos envolées économiques et à notre épanouissement personnel. A moins que ce ne soit pour nous user et nous pousser aux vertus de la solidarité et du partage comme un fait exprès, une provocation de la vie qui s’amuse de nos postures.

La semaine entamée à peine que déjà abonde sur le quai de notre quotidien des tracas, des problèmes qu’il faut résoudre faute de quoi la marmite émotionnelle menacera d’imploser en ire incontrôlée et la colère rentrée dégoulinera en lave incandescente. Le premier quidam qui passera par là deviendra victime innocente de ce déferlement. A n’en pas douter si votre chère et tendre surgit à cet instant la vaisselle peut voler en éclat mais généralement votre intuition vous intime de calmer le jeu car le rapport de force devient dès lors désavantageux pour votre matricule.

Il y a des moments hors du temps, des situations, des pensées, des personnes qui ont le don d’arrêter l’avalanche émotionnelle d’un coup d’un seul et nous faire regretter l’instant d’après, l’instant d’avant. Montagnes russes émotionnelles devant un Everest d' emmerdements maximum qui deviendra colline la sérénité retrouvée puis, plaine une fois le recul nécessaire à notre intériorité recouvré. Pas d’ hâtives décisions pour venir solutionner mais de la distance et de la relativité. Dans la vie faut pas s’en faire. On trouve toujours un chemin à l’envers pour traverser hors les clous comme pour nous rapprocher de notre propre liberté que nous fuyons sans cesse pour écouter le bruissement de nos téléviseurs, le cancan alentour et céder à nos manipulateurs tapis dans l’ombre.

Il n’y a qu’à demander à notre intuition. Enfin, ce n’est pas si compliqué !

Il est vrai qu’à l’écart du monde il est plus facile de s’asseoir sur le bord pour observer la caravane. La poésie intérieure, la beauté de l’Art calment la mécanique de la pensée objective qui prend le dessus et jette au fond du puits nos illusions primitives. Recentrons nous sur l’essentiel.


Plus près de la nature, ici bas, nous, paysans, qui avons préempté le bon sens pour s’en faire un allié,  voyons tout cela avec la relativité inhérente à nos professions. Si souvent empêtrés dans la glu des coups du sort et autres tracasseries de la vie  qui  jettent des bâtons dans les roues de nos bicyclettes déglinguées, nous avons atteint, me semble-t-il, une forme de fatalisme. Un laissé-courir de circonstance lorsque les ennuis entassés au-dessus de nos têtes font vibrer l’épée dangereusement. On se trouve toutes les raisons de ne pas s’en faire même si au fond l’on est un peu tendu. Face à l’adversité qui tombe en cascade, il ne reste plus qu’à faire appel à sa confiance comme une prière. A jeter son sort aux quatre vents pour qu'il rebondisse dans une conscience aimable. Sur le bord du précipice où chaque paysan est souvent allé flâner, on croise souvent une amitié, une empathie, une sagesse, une oreille qui passait par là. Ces choses-là, ça promène sa nostalgie tout en haut des falaises en regardant la mer. Peut-être pour sauver les gens.

Dans la vie faut pas s’en faire, surtout si on se laisse guider par son sacro-saint idéal qui est le langage du cœur et le voyage de l’âme. Faut pas s’en faire mais parfois il convient de se le répéter à marche forcée pour continuer le dessein entrepris lorsque la confiance en l’humain s’étiole à ce point qu’il semblerait que l’on ne fit plus société.

Dans la vie faut pas s’en faire car plus taraudés par la peur de l’échec que par l’échec lui même on avance à reculons là où là vie voudrait nous faire foncer. L’impression diffuse que la vie nous pousse vers nos absolus alors que nous retenons des quatre fers. Il doit bien exister un langage des choses auquel nous sommes sourds et fermés comme des huîtres. Il faut trouver l’astuce en nous qui décontractera la tension intérieure. Peut-être est-ce simplement l’honnêteté. Alors la vie s’en mêle pour nous faire comprendre et nous renvoie dans les cordes d’un uppercut dont elle a le talent. Et, à nous de ravaler notre salive, nos dents, notre sueur, notre bile, notre fierté tout de go pour nous flatter de nos échecs et avancer. Nos réussites ne sont in fine que des catalyseurs d’orgueil. Tout penaud nous apprenons des croche-pattes du parcours mais gonflons nos poitrines époumonées pour souffler sur les braises de l’apparence.

Dans le vie faut pas s’en faire, soyons tout simplement nous même et le souffle intérieur dégagé des gangues de l’ego nous réalignera. Et les esprits chagrins toujours enclins à un désespoir chronique ne pourront étancher notre soif d’aliéné. Et les esprits démoniaques et pervers ne pourront arrêter le flux de notre indignation, de notre joie de vivre, de notre jubilation.

Dans la vie faut pas s’en faire car la beauté du grand bazar vaut bien le coup d’être vécue, d’être bue jusqu'à la lie et les regards décalés inventent déjà un monde plus propice.

Dans la vie faut pas s’en faire, moi je m’en fais pas mais toutefois un petit peu car rattrapé par les strates accumulées d’années de risques insensés. De grosses bulles du tréfonds remontant à la surface du lac intérieur comme poussées par les soucis des générations disparues, les couteaux dans le dos, les faux monnayeurs fraternels, les escrocs congénitaux. Il y a toujours une page vierge à écrire, un espoir à creuser, une idée à allumer et une main à tendre. Et dans ces moments là j’appelle les copains, débouche en grand nombre des quilles, sort ma vieille guitare et  chante faux mais avec le  cœur... C’est déjà un instant de partage, une forme de vérité, une idée du bonheur. Dans la vie faut pas s’en faire car le vin est là pour recadrer les amitiés et rééquilibrer les esprits. Dans le sens.

A la votre !

                       La confiance est une vertu, indéniablement. La confiance aux autres, la confiance en soi, en la société, en la monnaie, en l'apesanteur, en l'inspiration : sa perte une catastrophe.

 Nous faisons des métiers compliqués face, entre autre chose, aux aléas du climat, à l’évolution permanente d’une nature parfois insondable, aux hypocrisies humaines. Nous sommes condamnés, pour palier à l’ensemble des joyeusetés qui planent au dessus de nos têtes, à la solidarité, à la confiance voire dans certain cas à la poésie qui relativise les ennuis. La subjectivité devient presque un leitmotiv que nous portons en banderole.

 C’est que parfois les embêtements s’enchaînent les uns aux autres pour ne plus nous lâcher et se muer en cascade d’emmerdements maximaux à ne plus savoir où donner de la tête. Ils arrivent souvent par trois. Trio infernal mettant à mal nos ambitions de ciel bleu. L’adversité nous guette d’un œil soupçonneux en tendant sur nos chemins que l’ont voudrait autoroutes ses croche-pieds tempétueux. Et l’on rage, l’on éructe, l’on maudit des cieux impassibles et la confiance s’émousse, le capital amenuise, le karma se charge, les guibolles tremblent et nos gestes mal assurés nous précipitent souvent à maudire les alentours alors que l’on ferait mieux de chercher vers l’intérieur juste en dessous de l’éruption émotive.

 Paysan c’est peut être apprendre de ses propres tempêtes plutôt que de  les jeter à la gueule des autres. On ne va pas contre nature, on se love prudemment puis le temps apaise le heurt des grêles, la morsure des gelés, la violence des brûlures. Puis tout sereinement la confiance revient et l’on se dit que cette dernière n'avait foutu le camp que pour tester nos prétentions, nos résiliences, nos humilités qui reviennent en foule lorsque la baraka s’est fait la malle. Et on avance de coups du sort, de coups de blues en euphorie sur le sentier  cahoteux de l’existence. In fine si elle ne revenait pas en revolving consécutifs nous nous retrouverions au bord du gouffre et nos doutes nous précipiteraient à coup sûr. Mais elle revient, parfois de loin mise à mal par nos regards floutés par la laideur environnante, le désespoir des sirènes hurlantes médiatiques qui coupent l’herbe de la beauté sous nos pieds abasourdis, l’âme noire de certain de nos congénères qui voudraient nous voir redevenir poussière.

Toutes ces vertus ne se cultivent-elles pas ? A trop les trahir, sans y réfléchir plus avant, ne réduisent elles pas à la portion congrue pour disparaître totalement lorsque la perversion prend la barre dans nos têtes engourdies ?

Et hop, sans confiance plus rien n’est possible, plus rien ne pousse dans le désert de nos aridités. Le confiance aux autres corollaire de la confiance en soi soutenus par la confiance en l’avenir, par le sourire à la vie va rarement se nicher au cœur du mépris ou de la trahison mais de la bienveillance et de l’égard.

 Je me laisse aller un dimanche matin, un café serré pour compagnie, près du feu de bois et mon esprit dépité par la confiance volée part à hue et à dia… Non pas que la confiance me fit défaut mais une vague impression qu’elle disparaît globalement mis à terre par la mégalomanie et la manipulation de quelques-uns. Quelques-uns qui se pensent obligés de dissoner nos harmonies afin de mieux nous contrôler, nous dépouiller, nous diviser. La confiance commence sur le pas de sa porte en se donnant par un regard, un geste, un mot pour devenir exponentielle, et le délit est de tuer dans l’œuf l’initiative pour promulguer la rage. Ne nous en déplaise nous sommes parfois ces quelques-uns. Alternatifs dans nos pensées nos sentiments promulguant le yin, attisant le yan. Tout commence en soi et se propage aux alentours. Ah, si le délit de confiance fut un crime reconnu par la loi il faudrait recruter des matons. Qu’à cela ne tiennent, le vin, l’amitié et l’ouverture redonnent  la force intérieure, n’en déplaise aux arrogants que nous sommes parfois...Enfin, me semble-t-il !

  Et le juste de submerger difficilement lorsque beaucoup le noie, s’en empare collectivement pour le transformer, le dilapider, le contourner savamment et le rendre tout froissé dévoyé de sa propre nature. Le groupe peut donner de la légitimité à la malversation. Sans justice, sans justesse plus de confiance, plus d’harmonie et, faire fi de ceux-ci dans le gris espoir de la corruption encourage la décadence  collective. Nous sommes branchés les uns aux autres en un réseau indéfectible et l’implicite de nos noirceurs colore le grand bazar des relations.

 Un peu énervé dans le fond de voir cela, d’entendre ceci, j’encourage notre quotidien à suivre ses chemins à l’envers en oubliant un tantinet la voix qui nous pousse à la prudence qui est en soi une perte de confiance. Les droits chemins de nos sociétés globalisées manquent cruellement de charme et seule la beauté pourrait nous redonner confiance. La beauté de l’Art, la beauté du geste, de la parole et de la décision, c’est juste !

 Sorte de rébellion bienveillante qui nécessite toutefois de vivre un peu à l'écart afin de voir se débattre ses congénères sans trop les subir. Il existe peut être plusieurs sortes de rebelles dans le fond. Prendre à l'envers le droit chemin des autres en les faisant marrer pour qu'ils comprennent un jour l’irrépressible envie de liberté qui souffle. Pour cela il ne faut cesser de jeter des ponts.

La poule aux œufs d’or et le local


C’est une drôle de fable que voilà, une drôle d’histoire, un peu comme le sort qui s’acharne sur certain plutôt que sur d’autres, qui semble en vouloir à ceux, à celles qui veulent rêver leurs ambitions sur le terrain pour améliorer la planète des hommes de projets bienveillants.

A ceux, à celles que les bâtons dans les roues finissent par décourager, par lasser, par pousser à la faillite dans des métiers concurrencés par des dépouilleurs d’espaces. C’est une drôle d’histoire de poule aux œufs d’or qui vide les poches de paysans pour remplir celles interlopes de fieffés malins jouant avec les lois, surfant avec les peurs, promettant le succès sur la nébuleuse toile pour remplir outrancièrement leurs cassettes en facturant des services assez flous.

J’aurais pu aussi dans le fond intituler ce laïus : le pécore et les vendeurs du Web.

De quoi s’agit-il, j’en viens au fait.

L' autre soir mon fils, toujours à l’affût d’une solidarité à exercer, m'informe qu’une réunion à lieu le lendemain chez les" filles d’à côté", productrices d'œufs bio sur la commune voisine de Cadablès. En l’occurrence Pouzzolles. Réunion pour informer qu’elles ont été victimes d’une arnaque légale comme il en existe tant et que cette arnaque les précipitent sur la paille, les condamnent à une fin certaine en venant s’ajouter à tous les aléas de la vie quotidienne paysanne. Dans nos métiers il y a souvent des bas et des bas et parfois même des très bas et c’est le  cœur au bord des larmes qu’elles ont   invitées  une trentaine de personnes  afin de les informer de leurs déboires rédhibitoires.


Elles produisent – enfin, leurs poules - dans un charmant environnement des œufs bio. Cinq cent poules qui vivent dans des conditions privilégiées au regard de la majorité des gallinacés industrielles à qui l’ont fait confondre le jour et la nuit, cinq cent poules élevés au grain, à l’herbe, à la passion de  ceux qui ont pour  vocation de nourrir leurs congénères de façon saine et efficace. Deux jeunes femmes iconoclastes lancées dans l’aventure il y a peu d’année et voilà qu’à peine installées le covid vient frapper à la porte de l’humanité trop occupé à courir dans tous les sens. Et voilà qu’une foule de questions anxiogènes germent dans le cerveau de nos éleveuses et font trembler leurs membres par l’inédit de la situation subit à la genèse de leur exploitation.

Il faut alors prendre des décisions, il faut contrer le sort et c’est alors que se pointe par le fruit du hasard de l’intelligence artificielle une entreprise harceleuse venant leur proposer, pour les sortir de ce fossé, la création d’un site internet et du référencement qui va avec - notion toujours un peu bidon mais qui fait rêver les néophytes - pour la modique somme de quinze mille euros en montant fractionné afin que ce ne soit pas trop gros, trop voyant et que la surprise ne dépasse pas en intensité l’angoisse de la pandémie.

Une paille !

Surtout au regard des quelques heures de travail que demande la  création d’un site internet à qui connaît à minima les logarithmes, les logiciels et les méandres informatiques. Une belle arnaque, bien légale,  bien ficelée fille de la vente d’encyclopédie dans les campagnes durant les années 70 et en beaucoup plus juteux. On arrête pas le succès même lorsque celui-ci met en péril des paysans. Bien légale, car en dehors du remplissage de la bourse de joyeux entrepreneurs en-costumés vous financez une horde d’avocats dont les dents rayent le paquet et qui, en deux tours trois mouvements, vont vous mettre au tapis en convaincant un juge qui n’à d'ailleurs, ni le temps ni l' énergie de s’occuper d'un dossier qui, dans l’avancement de sa carrière comptera pour des prunes.

Et le tour est joué avec l'aval des autorités. Méthode fort simple, supposée par mon imagination sans borne et certainement pas très éloignée de la vrai vérité - comme l’on disait enfant - car l’escroquerie légale mets toujours en scène une myriade d’authentiques vénaux croisés de fumeux mafieux, de bourgeois replets mis face d' une foultitude de peureux affolés par les apparats du décorum. Je m’éloigne, comme toujours, revenons en à nos moutons, à nos tondus.

Et les filles, après avoir signé, commençant à payer ont vu l’erreur fatale de l’arnaque bien huilée, ont arrêté les règlements, se sont fait attaquer, ont été condamnées à payer tout d’un trait par un juge impassible et se retrouvent gauchement au bord du gouffre !

Le comble dans tout cela est que le mot ’’ local’’ apparaît ostensiblement dans la marque en question, que l’on suppose les juges débordés se contenter d’arguments lèonin et les pécores s’affoler à la moindre lettre recommandé avec tampons officiels anxiogènes.


Et c’est exactement ce qui fut fait !

Dans mes textes, pour ceux qui me suivent,  je parle souvent avec force et conviction du local  comme la panacée d’un monde plus équilibré, d’une société plus juste. Et mes mots font mouche, et mes mots touchent et sont lus et rebondissent parfois dans l'imagination.

La maligne entreprise qui n’a rien de local pour refourguer ses sites bidonnés par des geeks mal payés a inclut dans son  nom officiel le mot magique qui donne du sens, qui donne de l’éthique, presque de la vertu alors que l’ on ne sait même pas où l’entreprise en question crèche. C’est merveilleux le marketing qui arrive à nous faire croire que les diplômés des écoles de  commerce ont un petit cœur tout chaud, tout mimi et vont sauver l’humanité quitte à  couler nos nourrisseurs qui de toute façon,  seront remplacés à terme, par la ferme au million de poules ( non, non ce n'est pas exagéré, le chiffre est sourcé et c'est dans l'Oise). Projets propulsés par nos politiques qui de ronds de jambes en manipulations abonderont dans le sens de leur gracieux donataires et nous ferons avaler des couleuvres et des œufs édulcorés, insipides, surnaturels à la sauce antibiotique.

Et c’est ainsi, que par un jour de grand vent à décorner les bœufs, nous nous réunîmes à la ferme pour écouter exposer les faits par des filles un peu génès, quasi atteintes du syndrome de Stockholm et osant à peine prendre la parole.

Soutenus par un syndicat agricole à l'hygiaphone plus puissant il y avait là quelques ruraux étonnés, l’alcade du village dans ses petit souliers, des attachés parlementaires détachés, nippés en citadins branchés venus avec toute leur empathie, et quelques copains solidaires qui éclusaient une bière l’oreille tendu, l’œil aiguisé devant une assemblée compatissante.

Compatissante à ce point que les politiques politisèrent, les syndicalistes syndicalisèrent et les médias locaux toujours enclin aux commérages brillèrent par leur absence.

Il fut donc décidé à l'unanimité absolu  la main  sur le cœur de mettre une cagnotte en ligne pour suppléer l’arnaque du web -  vous trouverez ci dessous le lien - et puis d’en parler autour de nous faute de mieux et, nos drilles politique s’en retourner dans leur pénates en rangeant soigneusement leurs intentions épistolaires au fin fond de leur serviette. Et le monde continuera à tourner. Clap de fin ! La suite au prochain numéro...

Bouteille à la mer face au mépris ce gentil résumé afin que ne s'étiole pas trop rapidement ce jour de vent ou nous nous réunîmes  pour entendre parler de local et de poules aux œufs d’or.

Bouteille à la mer lancée par deux chics filles émoussées. Si l’on s’y arrête, débouchons la bouteille, sortons le message, on y lira à l’encre sympathique :’’ Qui de la poule ou de l'œuf a laissé perdre l’essentiel ? On ne sait pas, on ne sait plus mais l'essentiel a disparu’’.

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Post Scriptum :  Le lien à suivre qui vous donnera à coup sur des infos plus pratiques, une vidéo  même... C'est magnifique la technologie bien employée : 

        https://www.leetchi.com/fr/c/soutenir-lelevage-bio-de-stephanie-et-myriam-6296693

                                              Au fil des pages d’un bouquin les personnages se croisent, s’entrecroisent, se vilipendent,  s’aiment, se détestent et par effet miroir font entrer le lecteur en dedans, comme un retour vers lui-même.

                                                Au fil des personnages grandiloquents, pauvres gueux, simples quidams, grands prétentieux ou humbles manants reste souvent en suspens, en fil d’Ariane, l’humanité de quelques-uns, le peu qu’il en reste chez d’autres, des nuances chez les plus fins, des caricatures chez les manichéens qui nous renvoient inéluctablement à l’analyse des uns, des autres dans la réalité. Moins souvent de nous-même mais quand même un petit peu.

                                                Et les situations ne sont pas en reste sur le papier et nous font voyager sans un kopeck bien confortablement assis à l’ombre de nous-mêmes. C’est peu risqué et ça rend libre ! C’est peu risqué physiquement, beaucoup plus intérieurement car les mots chamboulent parfois les vies en éclairant les évidences restées dans l’ombre des apparences.

                                             Ces instants de quiétude à l'abri sur sa chaise longue, loin du tumulte de l’écran et des spasmes du son permanent, paraissent de plus en plus désuets, presque anachroniques. Ces pratiques d’un autre âge n’ont plus l’air d’emballer que quelques irréductibles mordus d’une passion dévorante alors qu’elles sont la sève de l’équilibre mental, du recul nécessaire et de l’appréhension d’un futur enviable.

                                             La rencontre aussi, les discussions à refaire le monde, le goût de l’autre, le partage discret et magnifique, l’échange, l’art, la culture, la musique, le vin et les copains d’abord et les copains aussi et les copains surtout, le feu de bois et la nature. Il y a tout de la vie dans ces quelques simplicités.

                                            Et tout cela n’est certainement pas de la nostalgie malvenue. La nostalgie est un endroit où l’on se réfugie parfois. La culture, cette culture est tout autre chose et faire vivre un patrimoine, une idée un art de vivre, une légèreté, une façon de penser, de s’exprimer, d’être : une civilisation.

                                            Des us abandonnés reviennent en mémoire au fil des pages de la vie, resurgissent en actualité et le passé va pouvoir démontrer ses vertus au futur décomplexé qui pousse de nos jours l’art de la bêtise à son paroxysme. C’est un petit retour vers la sagesse à un endroit. Peut-être une tache d’huile qui imprègne afin de cesser de courir avec les jambes du déraisonnable. Cela pourrait paraître dérisoire mais cela est magnifique.

                                          À vrai dire, malgré mon positivisme exagéré et endémique, je suis un peu inquiet.

                                         Peut-être l’âge qui me fait balancer entre deux mondes pousse en moi des fragments de sagesse que j’aurais laissés germer au hasard d’aventures ? À moins que ce ne soit un orgueil mal placé qui me fasse considérer le reste de mes concitoyens comme des citrouilles. J’ai l’impression que le recul a du plomb dans l’aile, que l’immédiateté prend le dessus, que le livre boit la tasse, que la culture claudique, que l’allégresse est en danger étouffée par les flots médiatiques à répétition d’une société qui vomit en haine ses excès dans le subconscient de chacun. Subconscient qui le digérera tant bien que mal et le régurgitera au hasard des rencontres. Même l’Art semble s’essouffler et se regarder le nombril pour faire mine de se redécouvrir. Nous voilà bien montés !

                                     C’est difficile de comprendre ses humeurs, ses excès, ses zèles qui ne nous font pas toujours planer, ses angles que l’on prend pour se dés-inquiéter un peu du temps qui passe. Je ne sais jamais si c’est un semblant de sagesse ou un relent de conservatisme aigu mais l’inquiétude persiste malgré tout et des ires sans paroles atteignent parfois mon esprit.

                                     Je suis inquiet de ces excès d’écrans futiles et inutiles à la superficialité totale. Ils plongent nos jeunes dans la vacuité d’une existence irréelle, plate, infondée et virtuelle alors qu’ils croient exister. J’ai peur de l’inhumanité qui à terme pourrait en résulter comme si le réel devenu flou était supplanté par le virtuel ripoliné d’une société idéalisée. De là à croire que de petits malins prirent le pouvoir et devinrent chefs suprêmes, incontestés, adulés, idéalisés il n’y a qu’un pas que nous allons franchir allègrement et qui ferait penser aux BD de notre enfance où des dictateurs-protecteurs emmaillotés d’or et de médailles paradaient sur des chars de carnaval devant une foule cooptée et enthousiaste.

                                    L’imagination c’est toujours plus joli que ce qu’il y a sur les écrans et le réalisateur de son petit film intérieur plus tendre que l’agressive machine à produire du rêve édulcoré pour gugusse en goguette. Pour cela il faut du temps et du recul et le dictateur médaillé hurlant dans son hygiaphone anxiogène ne nous laisse plus que des loisirs décérébrés et immédiats pour mieux servir sa cause.

                                    La perfection m’angoisse et j’y préfère de loin l’imperfection du charme ravageur, la beauté du vrai, le suranné des musées qui fait vibrer au plus profond. L’âme du monde est subjective et ne peux s’exprimer pleinement par le binaire d’un écran mais par la magie des pages de la vie que l’on tourne au hasard de la route. Les rencontres fortuites ne plaisent pas à Big Brother qui par le truchement de ses tentacules oppressants nous rapatrie constamment sous le joug de sa conscience inanimée. Ramène à la raison les irréductibles épris de liberté en épouvantant le bas peuple. L’écran devient alors une Halloween permanente là où le livre, la rencontre bienveillante, la culture partagée reste une créativité. C’est l’ego qu’il faut viser pour faire tomber l’individu dans les rets de la débauche.

                                  Et l’écran déjà subjuguant, hypnotisant n’est, parait-il, rien au regard de ce qui nous attend. L’avalanche est à venir ! L’avenir pernicieux qui va englober l’être dématérialisé et standardisé pour le pousser au-delà du réel, là où se perdra son principe. Car c’est bien de cela qu’il s’agit, cela où l’on nous pousse allègrement, enfin, où l’on pousse le grand nombre. À grands coups de virtualités les virtuoses du futur nous font entrer dans un tunnel étourdissant pour oublier ce que nous fûmes et devenir ce qu’ils espèrent dans une espèce d’identité affligeante où les personnalités seront gommées et spoliées. Tous pareils déshabillés de nos différences, de nos couleurs, de nos talents, de nos chers défauts, de nos lectures !

                                 Ma préférence va aux fleurs des champs, aux bouteilles débouchées dans un éclat de vie non pas que je réfute la modernité mais son excès. Excès de faux-semblants nous menant vers la tombe de la globalité en laissant choir au bord du chemin l’unicité de tous. Tous identiques dans une pseudo perfection virtuelle où les plus faibles vont choir et se noyer dans la marre à trop s’y mirer pour n’avoir pas accepté leurs faiblesses. Sous un autre angle nos défauts ne sont que des qualités que les autres n’acceptent pas. Mettons en valeur nos échecs, nos déboires et nos failles pour rester perfectibles et charmants. Tomber amoureux lorsque le cœur nous guide est une subjectivité sublime, un élan de liberté déraisonnable venu du for intérieur et cette intelligence artificielle nous l’interdira, mieux, nous grugera nous faisant confondre notre essence et ses propres fantasmes. Un flou méthodique orchestré par les robots de la pensée numérique ira ruiner la moindre parcelle de liberté en nous faisant croire le contraire.

                              Des hommes furent si riches qu’ils s’en prirent pour Dieu et l’humilité qu’apprend l’échec leur était inconnue à un tel point qu’ils dirigèrent les autres vers le gouffre creusé par la discordance qu’ils avaient instillée en chacun.

                              L’automne au naturel est la saison où tout meurt, où l’énergie retombe, où l’on se penche en soi, où l’on regarde au sol, où l’on déprime un peu, où des drôles d’idées peuvent poindre dans nos consciences.

                             Je suis peut-être en plein délire ? Allez savoir de quoi certains me traiteront, d’autres en riront sous cape, acquiesceront, réfléchiront et ron ron petit patapon. Qu’importe si nous échangeons et, même cela n’est pas gagné dans une société qui moque les différences en faisant mine de les promulguer.

                           En bordure du monde on voit des choses avec les yeux subjectifs de la ruralité. La vérité est toujours parcellaire en tout cas lorsqu’elle naît du réel ou de l’imaginaire et totalitaire lorsqu’elle vient d’un algorithme.

                          Échangeons, argumentons, écoutons le monde changer, critiquons mais dans un esprit de création, ne dualisons pas mais embrassons, asseyons-nous sur le trottoir du monde pour le regarder courir, ne nous invectivons point en nous préjugeant les uns les autres. J’en ai assez, j’en ai soupé de ces chapelles inhérentes aux idées fermées lorsque l’iconoclaste nous inspire, lorsqu’une feuille virevoltante nous souffle la poésie de l’existence, lorsque le vent emporte la dissonance du groupe pour insuffler la solitude du silence. Écoutons-nous penser, écoutons-nous parler pour discerner les influences et avançons vers le futur en nous appuyant sur le passé. Et posons nos écrans pour admirer l’humain qui se trouve à deux pas. Repousser un peu l’écran c’est déjà reprendre le pouvoir. Déboucher une bouteille c’est donner de l’intérêt à l’ami qui passe, à la douce réalité vraie et palpable ici et maintenant.

                          Dans le fond, c’est assez grandiose la main tendue.