Je ne suis pas dupe. Tout n'est pas dû, tout ne nous est pas dû.

Mais enfin !

Quand je vois les jours s'ajouter aux jours et le temps défiler, le temps s'enfuir et que chaque journée éreintés, de longues heures à transporter, à charger, à planter, à biner, à prévoir, à gérer, que sais-je ? Je trouve insupportable le manque de réciprocité de nos sociétés envers l'engeance paysanne. Peut être deviens-je paranoïaque à ne regarder que dans un axe ? Le paysan, l'exploitant, l'exploité, tel qu'il fût, tel qu'il est, sur un tracteur à cent mille, aux culs de ses vaches, à sarcler en bio, à s'époumoner en raisonné, à s'échiner en conventionnel. Le paysan en bas de l'échelle de nos sociétés boulimiques de progrès , ne reçoit-il pas en dégringolade l'inconsideration tombée du dessus des barreaux.

Nos sociétés de consommation si flattées qu'elles se prirent pour dieu à tel point de négliger leurs devoirs envers leurs nourrisseurs. Leur devoir envers un passé où les paysans ont créé sans moyens en décidant de mettre en avant la nature qui vrombissait au fond d'eux mêmes, oubliant leurs égoïsmes, ouvrant leurs portes aux quatre vents, prenant les risques de la faillite économique à tous les tournants de la route sinueuse qu'ils avaient alors empruntée.

Notre histoire rurale est jonchée de patrimoine vivant, de subtilités, de qualités et d'inventions séculaires qui forgent notre spécificité. Chacun de nos terroirs vendus de nos jours à la foire à l'encan où les marchands du temple s'en donnent à cœur joie sans empathie envers les nourrisseurs.

C'est important un nourrisseur ! le paysan demeure la dernière roue de la charrette épongé par le sacro-saint marché pourvoyeur de marges pour ceux qui ont pris le pouvoir économique à grand renfort de subtilités publicitaires. En poussant le caddie , la ménagère remplit plus les poches du distributeur - qui s'appuie sur le monde idéalisé et photoshopé du terroir - que celle du bouseux. Se servir sans vergogne et sans législation d'une image sculptée à grand coup de sueur, de génération en génération , devient le comble du sans gêne, du cynisme dévergondé. Allez messieurs, ont le sait bien que nos régions ont du talent, que nos terroirs que vous arpentez en laissant vos costumes cravates aux vestiaires de la manipulation vous intéressent car ils rassurent le quidam qu'il vous faut éponger discrètement. Dans le fond je m'exclus un peu de ces propos car nous ici avons pris des chemins détournés afin de pérenniser notre ouvrage, en tout cas de nager le moins possible dans l'aquarium de ces désillusions. Ce fût embroussaillé, chronophage et anxiogène. Le vin par sa résonance culturelle a un statut particulier, presque aristocratique et plus prosaïquement se conserve et s'embellit en cuve alors que le lait, la viande, les poissons, les légumes se répandent instamment en putréfaction ...

Par ci, par là certains courants contraires émergent suivis par une foule de consommateurs, de professionnels consciencieux et engagés , alors que d'autres nous font croire en leurs vertus en tartinant de vert les bidons de glyphosate pour les rendre moins voyants. Le local, le bio reprennent -soutenus par ce courant- du poil de la bête et les utopistes d'hier sont en passe de devenir les bienfaiteurs de demain. Des courants contraires essaient aussi de les ridiculiser, les discréditer mais le covid a fait changer un temps les ploucs de camp.

Et dès que l'on prend les routes - ce qui est souvent notre cas - pour aller prêcher une agriculture biologique et durable à la rencontre des gens, on en croise de tout poil. Des très férus , l'oreille attentive, l’œil pétillant et des qui surfent sur la vague le sourire carnassier et l'arrière pensée mercantile. A nous de trier les bons grains de l'ivraie dès lors que l'on change de casquette pour devenir le représentant de sa propre production où parfois pataud, devant des beaux messieurs à la contenance réfléchie, certains se laisseraient déborder par leur propre émotion en se recroquevillant pour accepter l’inacceptable.

Le paysan bio et local en général revient à la mode dans nos sociétés en manque de respiration. C'est une belle et bonne chose mais le problème bien plus global devrait atteindre les consciences et les actions de nos décisionnaires pour qu'ils dévissent leur calculette cérébrale de rentabilité immédiate et deviennent un minimum empathiques faute de devenir charismatiques.

Car le producteur n'est pas seulement le marchand de sa production, c'est factuel. Evidemment !

A l'origine, notre rôle de paysan bio ou pas d'ailleurs, est de produire en préservant la biodiversité de nos sols, de nos environnements. Laisser le minimum d'emprunte tout en produisant et en nourrissant une société qui ne le rend pas forcément en préservant la pérennité de l'ouvrage. Mais c'est qu'il faut bien se nourrir braves gens et chez certains, et chez beaucoup répondre à ce besoin est devenu un budget. Un budget limité au plus simple appareil pour laisser une plus grande place à la mégalomanie téléphonique, aux vêtements ostentatoires, aux autos rutilentes ou aux loisirs mondialisés. On ne mange plus, on se nourrit et ceci sans recul sur la qualité de ce que nous ingurgitons, sans recul sur notre interdépendance à la sève de la vie, sans réflexion sur notre immunité, comme un réservoir que nous remplierions sans s'inquiéter de l'usure des bielles et des roulements.

Au delà de la qualité intrinsèque de l'aliment produit le paysan se doit à l'entretien de la biodiversité, de la géographie du paysage, de la topologie de son espace. Le paysan ? Mais combien en reste t-il au fond, perdus dans la masse des exploitants agricoles gérant leurs terres comme des business-men , leurs rapports à la société  comme des politiques et  leurs subventions comme des placements. Smicards désespérés d'un système, esclaves de leur passion originelle ils entretiennent pour la plupart un paradigme qui les a longtemps flatté mais qui désormais les broient, les usent, les asservirent parfois jusqu'à la mort. Et comment demander à ces hommes, ces femmes d'enchaîner un effort supplémentaire avec les promesses factices d'un marché toujours à la baisse ne les considérant plus. Le marché est devenu l'addition des inconsciences, des vouloirs, des avarices, des cupidités de ces acteurs usant de stratagèmes machiavéliques pour arriver à assouvir leurs avidités et écraser les autres. Sur cet espace plus d'harmonie !

La fin inéluctable de la surconsommation fera peut-être boomerang en rapprochant les uns, les autres et la ruralité sentinelle des changements climatiques devra s'adapter aux défis sans pour autant perdre son âme, sans oublier sa vocation.

Le monde paysan capable d'abnégation, de générosité a la résilience usée aux promesses non tenues d'une société qui le relègue, malgré les bienveillances de façade, à la portion congrue alors qu'il a tant à nous donner. Pour peu que quelques "écolos-bobos-démagos-politicos-urbanos-climatos-lobos-latêteàtoto" lui prenne ses ancestraux loisirs, ses us, sa façon d’être, ses traditions, son âme pour s'en faire un porte-voix électoral et mercantile et laisser choir cette culture immatérielle aux oubliettes, la messe sera dite...

Faites vivre vos paysans, ils vous le rendront au centuple car leurs racines vous donneront des ailes.

La chaleur accablante de juin pousse véritablement au calme les après-midi caniculaires. Rien ne sert de s’exciter si ce n'est qu' à s’épuiser. La torpeur de la sieste où pour se délasser il vaut mieux repousser les pensées travailleuses et les soucis inhérents. La torpeur fait naître parfois dans sa petite TV personnelle des vues, des souvenirs, des sensations que l'on croyaient oubliés à tout jamais et qui resurgissent cahin-caha dans nos caboches alanguies. Je ne suis pas timbré à vrai dire mais la chaleur oblige le paysan à la station couchée.

Les matins lumineux suffisent à la peine quotidienne au champ dont l'herbe jaune froissée crisse sous le pas. Le mi-temps des journées s'écoulent à l'ombre. C'est un minimum de sagesse. Il faudrait être drôlement timbré et narcissique pour aller jogger, pédaler, piocher...

Ainsi le corps affalé à l'abri des larges murs séculaires du mas, sans écran à portée, la pensée part battre la nature sans souci de surchauffe. Bien que peu nostalgique dans l'ensemble me revint l'autre jour en mémoire une passion enfantine que j'exerçais avec zèle dans ma prime jeunesse. La collection de timbres.

J'ai fait cela, quelques années et c'était simple. C'était doux. C'était poétique et donnait l'occasion à l'esprit de partir n'importe où, d'imaginer, de s'extraire, de croître.

Un timbre c’est un petit voyage, une rêverie, une évocation, un exotisme collé

dans l’angle de enveloppe. Je suis nostalgique du temps lointain de notre enfance

où il était collé artisanalement à l’authentique salive. Tout se perd ma bonne dame !

Concentration à but imaginatif la collection de timbres aujourd'hui désuète nous fit découvrir la culture à l'instar de la dernière page au dos du Larousse pavée de drapeaux. Des pays vers lesquels nous voguions en imagination. C'était l'époque où nous apprenions la géographie sur les plaques des voitures considérant le subjectif et l'imaginaire comme réalités tangibles et palpables en embrassant la vie..

Classés par pays la France augurait déjà de ma passion pour son terroir. Nos voisins européens avaient malgré tout à mon goût saveurs d'ailleurs, de provinces inconnues, de pays merveilleux et les ribambelles de paysages, de monuments, d'événements et de personnages résonnaient comme une diversité qu'on avait soif de découvrir. Plus loin encore les continents, les antipodes donnaient une idée merveilleuse du vaste monde en pointillés.

Une encyclopédie à l'angle du message. J'épiais d'un œil savant le courrier de l'entreprise familiale à la découverte de quelques secrets qu'il fallait décoller soigneusement. Et puis il y avait, chez le marchand philatéliste, les plaquettes aux timbres ostentatoires, clinquants et prétentieux, qui sentaient un peu le faux mais qui venaient orner l’album de pays inconnus dont j'ignorais même l'existence. L'un de mes frères alors, rentrant de voyage de noces me rapporta des pays de l'Est tout une collection hétéroclite de cachets étonnants; ce fut le paroxysme de sa fraternité.

Cette époque des années soixante-dix ne connaissait encore pas l'invasion des écrans qui rendent l'intelligence bête et tuent la créativité. Comme pour mater le rêve.

Bien plus tard nous décidâmes avec ma belle que point de télé occuperait la place centrale de notre foyer. Que cet instrument intrusif n’aliénerait pas nos têtes rebelles et encore moins celles de nos futurs enfants. Du coup nous en eûmes trois en deux ans et demi. Nous étions radicaux. La souplesse arrivera avec le temps. Un peu timbrés mais heureux bien que j'avais depuis longtemps abandonné ma collection. Que cela soit dit, chez nous, les censeurs ne censureront pas au travers de cet étrange objet lumineux.

Et dans le fond, au diable la TV pourvu qu’on est l’ivresse du goût des autres, de l’amitié, de la rencontre, de l échange, du réel, du quotidien. Le goût d’une chanson dans le vent, d’un accord déglingué, de la beauté du monde. Vous voudriez ensuite que nous nous contentions cher censeur, d’une pseudo réalité, mièvre, insipide, trafiqué à l’envi afin de nous rendre plus terne et nous retirer l’envie de faire... il faudrait être fou pour continuer. Il faudrait être fou pour arrêter de vivre, d’être, d'entreprendre, si jeune en plus.

Et nous, nous étions seulement timbrés. Ce qui, à réflexion, est déjà pas mal en entame de l'age adulte et, comme le con de la chanson le timbré évolue mais vers sa liberté qui fait parfois froid dans le dos au premier susnommé.

Avec le temps revient l'écran inéluctablement et il est vrai que les vignerons que nous sommes devenus ont mis de l'eau dans le vin de leurs rigueurs sans toutefois tombés dans l’excès inexcusable de la potomanie. Loin s'en faut !

Les timbres ça donne le temps de penser, peut-être plus que la lecture, en tout cas différemment, ça assagit, ça fait rentrer à l’intérieur, explorer. Ça évoque sans trop orienter et c'est paisible. C'est un peu le pendant de la parole, le yan du blabla intempestif comme si la voix allait briser le charme de l'instant solitaire.

Les mots viennent habiller la pensée et parfois l’anticipe ou la précipite en logorrhée mal contrôlée. La pensée doit respirer, regarder bien en face le sentiment qui l’a fait poindre avant de se muer en mots. Alors il faut apprendre à lire l’implicite et développer le sens aigu du goût de l’autre, des sentiments et du bonheur.

C'est un peu tout cela la collection de timbres. La chaleur fait revenir à l'esprit le temps d'avant, des leçons de choses, de l'école primaire où je regardais tomber les feuilles des platanes et des courses en carlingues dont les freins faisaient défaut. Les quartiers urbains ressemblaient à des villages. Tout un contexte, un équilibre à mes yeux écarquillés qui découvraient le monde dans un quartier du vieux Béziers.

Les nuits d'été enrôlent l'esprit vers des nimbes plus profondes alors que les siestes légères déroulent l’album des souvenirs et je dis oui avec le cœur.

Je dois être en vérité un peu timbré, ma belle aussi et c'est un bien. A moins que ce ne soit la chaleur qui dilate dans nos têtes les quelques neurones de la raison qui surnagent dans un bocal de rêveries. Il faudrait demander à un neurologue son expertise mais lorsqu'on en croise un au hasard du chemin, on ouvre une bouteille, on digresse, on divague puis il oubli la question, redevient carabin et nous laisse dans l'ignorance. Mieux vaut ne pas savoir et rester timbré pour l’éternité. C'est une chance de salut.

Serge s'est pointé un jour de septembre alors que nous ramassions nos raisins. Je le connaissais du théâtre et son objectif discret à la pointe de la vigne cueillait des images du bout du diaphragme. Des images en nuances pour fixer le village amollit en arrière plan.

Mandaté par la mairie dont l'idée était de relater à travers un œil sensible le quotidien des autochtones, la vérité des paysages, la poésie du bâti, les trognes des habitants. Le résultat fût surprenant comme s'il existait quelque part en Languedoc un endroit hors des sentiers, loin des balises : peut-être un phare ?

Le bonhomme discret à l'oublier, pour n'altérer le naturel et saisir la moindre goutte de sueur, le moindre soupçon de vérité, l'expression de l'instant... Plusieurs matins, à l'heure où la lumière sublime l'action, il est passé au détour d'un buisson, rapportant de ses balades l' angle du moment. Tantôt chez nous, tantôt chez les voisins, les amis, les copains , dans les champs, sur les murets, dans les venelles, les rocades, dans les bas fonds, sur les hauteurs avec un sens de l'équilibre pour ne froisser la douce démocratie qui anime le village.

On y voit des gens, des artistes, des moments, des pierres et des œuvres à la croisée du Languedoc. On y voit une lumière à nulle autre pareille, des iconoclastes en ribambelles et un joyeux tintamarre où les êtres se parlent et les horizons se rejoignent autour d'une scène atypique. Un Pays de troubadours et de trouvères attirés ici par le hasard le plus subtil.

On y voit même ce que l’œil ne peut capter. On y entend des accents de sympathie de tous les coins, venus ici respirer un air plus aérien.

Serge s'est pointé un beau matin nous rendre conte de notre quotidien et apparaît le long des pages une diversité enthousiasmante. Son pinceau en bandoulière, au fil des pas qui font rentrer en soi, a fixé le quotidien des gens d'ici, les jours de fêtes, la nostalgie et les regrets...

Il y a coup sur une entrée des artistes au conseil municipal.

Il y a un esprit dans ce village qu’il faut aller chercher tranquillement,

sans froisser, en toquant à la porte pudiquement car cet esprit a tant à nous apprendre, à nous transmettre. Pardonnez notre pudeur latine exacerbée car nous gardons pour nous nos déchirures.

Fouzilhon : Ce n'est pas pas un village, c'est une philosophie.

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                                      Commune de Fouzilhon.

                          J'invite votre regard à aiguiser sa curiosité.

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                                   C'est bon et beau à la fois. Ici il y a la table, la terrasse et en son extrémité un escalier qui descend au jardin. Nous y avons des tubercules heureux, des salades radieuses, ça resplendit du bulbe. Les rangées mal alignées parsemées de fleurs donnent une diversité heureuse, une joyeuse cohabitation, loin du tumulte,  engageant l'esprit, dès que  l'on y entre, à s'évader, à échafauder...  La campagne quoi !

 A Cadablès le jardinier est une jardinière. Désormais de la veille école je conjugue trop souvent à la troisième personne du masculin en ne trempant jamais ma plume dans le fiel. J’ évite ce son brutal du '' iel '' qui musicalement heurte bien trop l'oreille pour s'y habituer en aussi peu de temps.

Le potager c'est un coin de magie à longue vue qui refait le moral. Un axe de recentrage à l'instar de la vigne. Peut être en plus divers, en tout cas  moins monotone car plus petit, moins besogneux.

Et l'esprit de se laisser aller au rythme du binage, à la courbe du cerclage. La pioche aux abdos, la grelinette au biceps, le rabassier occitan  aux triceps poussent l'esprit, avec un peu d’entraînement, vers de délicieuses nimbes.  Sous les douces injections du jardinier naît ainsi une biodiversité abondante et distrayante. Une coccinelle, un trio d'escargots, des vers, des insectes inconnus, des larves gluantes, parfois des taupes ennemies dans ce monde à la mesure de l'homme. C'est un monde ordonné, cyclique, humble et raffiné malgré ses faux airs renfrognés. C'est un monde immuable, enfin, elle et moi nous l' espérons.
 

Il y a un esprit dans la terre qu’il faut aller chercher doucement, sans froisser, en toquant à la porte pudiquement car cet esprit a tant à nous apprendre, à nous transmettre. Au jardin il se passe tant de choses invisibles, c'est le vestibule des nuages où le rythme lent apprend la patience, fait découvrir la  beauté, chasse le gris en ravivant  le vert.
 

 Ici, nous cultivons au rythme des saisons une belle partie de notre consommation annuelle et, entre initiés on échange, on troque, on donne, on se donne l'air avantageux de ceux qui d'une graine font pousser un légume. Ceci évidemment loin de la vénalité du marché car il est hors de question de pratiquer  professionnellement de peur qu'un grain de sable n'enraye la savante mécanique. Le potager  c'est un peu ésotérique dans le fond, c'est un cercle, un monde, une sorte de repli auquel on se pique régulièrement et que l'on garde un peu blotti de peur que le monde extérieur n'envahisse le jeu pour le détériorer.
 

Forme de bonheur simple à la portée de tous, retour à la raison, à la maison, une forme d'essentiel apparaît dans ses allées à la re-découverte de nos étonnements enfantins. Et un radis devient un absolu, une tomate une œuvre d'art, un choux un mastodonte, une salade de l’énergie...

Le substrat amendé régulièrement  est donc vivant et par sa complexité grouillante transmet son énergie à la plante qui l'offrira à l'assiette. Et la boucle sera bouclée. Il devient ainsi richesse absolu de vitalité et de santé, immunité indéniable et incomparable face aux agressions de toutes sortes, de tous horizons.
 

 Équilibré par sa diversité,  par son abondance nul n'est besoin de chimie pour sa survie. Microcosme naturel où l'un chasse le parasite de l'autre dans une auto protection sensationnelle, presque irrationnelle. Miroir inversé de nos sociétés bousculées qui pansent leurs déséquilibres à grand coup de molécules pseudo salvatrices dans une fuite en avant anxiogène et suicidaire. Mais pourquoi nos savants ne regardent ils pas le potager ? Professeur émérite diplômé en équilibre depuis la nuit des temps, diplômé en harmonie visible et invisible. C'est la sagesse incarné, la générosité absolu, le placement fabuleux.

L’épouvantail  bienveillant essaie bien d'épouvanter les oiseaux qui se perchent sur son bras désarticulé. Bouts de bois habillés d'oripeaux et coiffés d'un pot de terre cuite pour donner au tableau une allure artistique et éclairer le visage du visiteur d'un sourire complice. Le pluviomètre lorsqu'il n'est pas troué donne un espoir à chaque millimètre et lorsque l'été le rend aride le son de la fontaine  réanime le jardin.

C'est simple, enthousiasmant et ça fait mal au dos les premiers temps mais du bien à la tête.

C'est l'Homme, au milieu de son monde, qui entend couler l'eau, regarde passer un vol d' oiseaux, s’assoit sur le banc, se roule une clope, lâche un vent, pense à tout et à rien, regarde se coucher le soleil sur un bouquet de thym, respire et c'est immense...

Et puis y'a les copains qui passent par là, au hasard d'un chemin, on sort le vin du puits et les mots fusent. Parfois un peu crâneurs pour éviter les profondeurs, mais l'on revient à chaque fois au vivant, à l'humus et insidieusement on glisse sur des sujets moins profanes, on se confie, sorte d'église à ciel ouvert, à cœur ouvert avec pour seule loi celle de la nature. C'est un morceau de paix au détour d'un chemin où la gargouille couvre pudiquement l'intimité près d'un banc en rondins.

Ce jardin est délimité par des piquets bancals, de vieux roseaux séchés qui y marquent les rangées. Des outils disparates, des cageots alignés, des bouts de tuyaux craquelés au soleil, une touffe d'herbe marquant la fuite d'eau, des rouleaux multicolores de ficelles en tissus, tout un fatras hétéroclite d'outils en tout genre jonchent les allées. La serre aux vitres opaques, la porte coincée par un caillou, car ici point de voleur. C'est un grenier au grand air sonorisé par les cigales de l'été. En jachère, envahi par les poules ou le crottin de l’âne et le compost végétal, les légumes promettent des goûts égarés par le productivisme mono-cultural. Il deviendra aussi conservatoire gustatif pour des générations handicapés de la papille.

Le potager c'est une sensibilité, un partage, une aventure, une culture désuète, une thérapie, un essentiel. C'est un tableau, un chef d’œuvre où l'artiste est modeste produisant pour les siens l'essentiel, la richesse, l'abondance : et il l'offre, c'est un roi !

La péniche est l'un de mes fantasmes. Lorsque la lassitude envahit ma vie, lorsque me quitte l'énergie et que je ne trouve plus le sens du labyrinthe, une envie de canal, d'évasion, de grand air me poursuit. C'est mon besoin d'ailleurs, mes palmiers occitans, ma plage de recul, le canal du Midi.

Fantasme avouable et je me vois sur les canaux, voguant au gré de mon imagination lisant, clopant, glandant, chantant, vagabondant, buvant, copinant, vivant, poétisant et j'en passe, la liste n'étant pas exhaustive.

À la rencontre des paysages, des humains retrouvés, entre deux rives, l'horizon dégagé, la perspective déroulante… Un endroit où les gens ne font plus semblant de s'aimer pour se donner l'illusion de la paix. Un aparté dans le présent.

Lorsque parfois taraudé, usé par une récurrence anxiogène, j'ai le dessein de tout abandonner et de changer de vie, d'horizon, d'avenir, je m'imagine en marinier à la proue d'un immense bazar contraint entre deux berges.

L'esprit trop occupé à l'engagement de l'instant, trop obsédé par la nature de nos projets s'use à ne savoir le décanter. À ne pas voir le bout du rouleau lorsque nos énervements dépassent nos émerveillements en stressant le temps et en le concentrant.

C'est alors qu'il faut prendre du recul. C'est le temps du repos si rare en paysannerie tant les tâches succèdent aux tâches, tant les circonstances additionnées poussent au labeur qui sans cesse par vagues successives revient à l'esprit en culpabilité grossie par la fatigue.

Pour peu que les circonstances globales deviennent anxiogènes, délétères et que chacun se renferme sur ses égoïsmes le cocktail devient explosif. Mettons de la distance là où la vie nous dickte afin d'éloigner l'horizon, d'ouvrir la perspective et d'accepter les autres, de comprendre leurs désaccords.

Nos sociétés, du reste, par leur consommation, leurs manipulations n’autorisent même plus cette détente à leurs nourrisseurs.

C'est alors le moment de la stratégie de la machine arrière, du recul pour mieux sauter, de la temporisation mentale, et la réflexion posée devient indispensable afin de mettre la machine en performance minimale pour répondre idéalement à la situation. Nous n'avons pas tous les mêmes privilèges et nos métiers de terriens nous empêchent souvent les grandes villégiatures ne pouvant laisser derrière nos responsabilités. Alors nous partons vers des voyages immobiles, vers du tourisme de proximité, vers de la simplicité joyeuse…

Et les hasards alors nous guident sur une route enchantée à l'occasion d'une balade, d'une onde claire, d'une lecture, d'une rencontre, d'une visite pour reconstruire en dedans l'édifice de notre idéal fissuré par l'obsession de nos projets. Le lâcher-prise n'est pas un laisser-aller. Notre for intérieur, à nul autre pareil, a un besoin irrépressible de poésie, de tendresse, d'amitiés, de rencontres, d'un verre au bord de l'intimité pour exister et recréer et repartir et émaner et s'exprimer sans que la force de la conscience ne vienne briser ses rêves sur les digues de la réalité. La réalité qui dans le fond n'est qu'une interprétation collective imposée à soi-même et aux autres.

Je ne sais pas encore quel livre je vais rouvrir, quelle visite je vais recevoir, quel périple je vais entreprendre, quelle chanson nous allons entonner, quelle inconscience nous allons imaginer mais il va bien falloir prendre du recul pour ne pas céder car la période cruciale de la cueillette s'avance à grands pas et qu'encore rien n'est prêt. Une chose après l'autre. Pour l'heure nous agrandissons la cave et nous allons mettre en bouteille. Nous sommes toujours trop inquiets de l'avenir qui a le talent de nous désorganiser pour mieux nous démentir une fois devenu présent.

Nous sommes toujours en retard sur nos idées. L'on pense toujours faire plus vite, faire mieux. La nature oblige à la lenteur dans une société boostée aux amphétamines médiatiques.

C'est l'heure du repos, advienne que pourra. En paysannerie il est bien relatif car la machine ne peut jamais s'éteindre complètement, juste marcher au ralenti pour ne pas trop nous absorber, nous gober tout crus et sonner l’hallali de nos ambitions rurales, de nos engagements terriens dans un épuisement précoce.

C'est un peu cela aussi l'engagement, un avancement, parfois aux forceps, obligé par nos raisins, par la météo, par nos clients si prompts à nous oublier, par notre ambition si prompte à nous épuiser. C'est qu'il faut prendre de la hauteur pour ne pas attraper le vertige d'un quotidien plus que prenant de mille détails à faire poser genou à terre au plus preux chevalier. Dans une société qui n'avance plus à l'aune de la nature mais à la vitesse de son manque de sagesse nous devons trouver notre place, imposer notre différence, vanter nos mérites agricoles sans perdre la boussole et, happés d'une tache à l'autre, d'un pas de sénateur, être à hue et à dia tout en gardant les idées fraîches.

Août est l'antichambre de septembre majeur où se jouera le futur vin. Alors anticipons la merveilleuse excitation de la vendange pour mieux l’appréhender afin qu'elle coule entre deux rives bien sages, guidée par le vigneron, pour qu'aboutissent le millésime et le travail de l'année. Nous ne faisons que guider le travail de la terre sans appui d'artifices afin que rejaillisse la vérité du terroir.

Se reposer pour voir plus juste et ne pas se laisser déborder à la barre de sa destinée, entre deux rives : comme un canal. Si au hasard d'un méandre un marinier passe par là, à quelques encablures de Cadablès, qu'il n'hésite pas à me héler, à m'inviter à son bord car je n'arrive jamais les mains vides. Je viendrai avec mes quilles pour refaire le monde et je trouverais en chemin du saucisson afin de rencontrer un nouvel ami. Tout simplement.